Le Maître et l'Élève 2 : Façonner Son Identité à Travers l'Inspiration

Un maître n’enseigne pas la vie en suivant un manuel, il n’a pas de recette pour te montrer comment vivre. Il t'inspire par son être, par la profondeur de ses expériences. Il n’a pas besoin de parler abondamment ; souvent, c’est dans le silence que l’on apprend le plus. Ce qui rayonne en lui éclaire ton chemin, t’encourage à écrire ta propre histoire, à construire ta propre identité.

Notre éducation, centrée sur des mots, s’est rarement appuyée sur l’inspiration véritable de ceux qui enseignent. On nous a souvent transmis un savoir verbal, nous laissant l'illusion de comprendre la vie. Ainsi, lorsqu’on nous dit que passer de la théorie à la pratique est un art difficile, cela nous paraît une évidence. Mais est-ce réellement si difficile, ou est-ce la méthode qui nous limite ?

Depuis mon enfance, j'ai vu mon père, dans son fauteuil roulant, rayonner d’une joie de vivre constante. Je pouvais voir beaucoup de personne se plaindre, mais jamais lui. Sa force, sa présence, font presque oublier qu’il est physiquement handicapé. Les projets qu’il a construits sont impressionnants, nombreux, et témoignent de l'ampleur de son être. Mais est-ce une simple « force de la nature » ? Non, ce sont ses convictions qui ont transformé les règles de sa vie. Sa vision du handicap défie celle qu'on nous enseigne : pour lui, le véritable handicap n’est pas physique, mais mental, nourri par les croyances qui limitent notre esprit.

Notre société occidentale nous a imprégnés de croyances erronées, qui souvent entrent en conflit avec notre véritable nature et peuvent générer en nous un malaise profond, difficile à comprendre. Qui n’a jamais entendu : « Pourquoi te plains-tu ? Tu as tout ce qu’il te faut. Regarde, d’autres vivent bien pire que toi. » Ces mots, censés nous « réveiller » et nous faire relativiser, produisent en réalité de la culpabilité et laissent nos maux intacts. L’état d’esprit qui nous permet d’atteindre le bonheur authentique découle d’une perception façonnée par l’expérience, et se transmet par l’inspiration plutôt que par la théorie.

Les enseignements les plus puissants que j’ai reçus viennent de mon père. Ce qui m’a touché avant tout, c’est de l’avoir vu incarner ce qu’il dit ; chaque mot qu’il prononce a du poids parce qu’il est en cohérence avec son être. Il n’a pas eu besoin d'une méthode sophistiquée pour me transmettre quelque chose : sa vie elle-même était un enseignement.

Son histoire m’a toujours inspiré, et pas simplement parce qu’il est mon père. Elle parle d’elle-même. Témoin de son parcours, j’ai appris que d'aller au-delà des limites imposées par l’ordinaire mène à accomplir l’inattendu.

J’étais, enfant, très timide, pas très agile, en parole comme en mouvement. Mon père, qui enseignait la gymnastique depuis son fauteuil, m’a initié à ce sport dès mon arrivée de Roumanie. Mais il m’a fallu du temps pour apprendre les mouvements ; je n’étais pas au niveau des autres élèves de mon âge. Pourtant, les récits de ses exploits en gymnastique lorsqu’il était jeune m'ont inspiré profondément. À travers ses mots, j’ai commencé à me projeter, à imaginer ce que je pourrais accomplir à mon tour, c’est comme si un monde se déployait devant moi, une invitation à m’y projeter. 

J’ai commencé à visualiser ce que mon père me racontait de ses exploits de gymnastique, je commençais à me voir les réaliser, à fantasmer d’accomplir ces acrobaties un jour. C’est dans ma chambre que, à dix ans, que j’ai commencé à marcher sur les mains et peu à peu, en quelques mois, j’ai commencé à marcher sur plusieurs mètres.

Ce fut le début d’une métamorphose. Pour la première fois, une nouvelle image de soi émerge, inattendue : la capacité de créer quelque chose d’unique, de réussir des mouvements que peu osait entreprendre. Puis est venu le jour où j’ai accompli ce que je croyais impossible. Dans le jardin, j’ai pris mon élan, et exécuté un salto arrière complet. L’instant suspendu, juste avant de retomber, est un moment de triomphe personnel, où l’on perçoit la sensation singulière d’une victoire sur soi-même, d’un seuil invisible franchi. 

L’inspiration de mon père avait pris forme, s'était incarnée dans mon propre corps. Cet héritage va bien au-delà d’une simple transmission ; il infuse la conviction que l’imaginaire peut devenir tangible, que ce qui semblait autrefois lointain peut être réalisé.

C’est cette gymnastique de la liberté qui m’a été enseigné, bien différente de la gymnastique traditionnelle aux postures parfaites et codifiées. Il ne s’agit plus d’atteindre une perfection prédéfinie, mais de créer son propre style, ses propres rotations, ses propres règles. Cette gymnastique-là, fluide et personnelle, a éveillé en moi une inspiration profonde. Elle m’a permis de me façonner, d’explorer, de grandir en découvrant le pouvoir du corps humain, celle où le mouvement devient une extension de soi, où chaque geste est une affirmation de son identité.

Un mentor inspiré incarne cette liberté, devenant un guide et une source profonde d’inspiration, surtout dans un contexte de quête identitaire où se dessine la nécessité de forger un chemin unique. Pour nous, enfants adoptés, la quête d’identité peut être un sentier brouillé : nous portons une biologie différente et parfois, nous nous croyons étrangers aux talents de nos parents adoptifs, comme si leur héritage nous échappait. Pourtant, avec le temps, cette inspiration peut insuffler la confiance nécessaire pour s’approprier cet héritage, et l’enrichir de sa propre vision.

Son inspiration m’a offert des fondations solides, des bases sur lesquelles je pouvais bâtir, libre d’explorer ce qui, peu à peu, devenait ma propre vision. 

L’apprentissage par l’inspiration s’avère un chemin puissant : il ne s’agit pas simplement d’imiter ou de suivre un savoir-faire, mais d’apporter sa touche personnelle, une invitation à recréer, à infuser dans cet héritage quelque chose de soi, de le transformer en une expression authentique.

Aujourd’hui, cette graine, semée il y a bien des années, a germé. Elle m’a poussé à me lancer dans des études universitaires à 33 ans, un rêve que j’avais cru hors de portée. Cet héritage précieux enseigne qu’avec une volonté vivace de créer et de réaliser, tout chemin peut un jour se tracer, même le plus improbable.